Отцу

У старика дрожала в руке миска,
Тюльпан рыдал росою на ветру.
И падал белый цвет с деревьев низких,
Как будто и весне невмоготу
От сил своих. Так сложно отказаться,
От памяти в березовом соку.
От знания, как быть, а не казаться.
И от огней на дальнем берегу.
От омутов предчувственных рассветов,
От листопадов прожитых разлук.
Как хорошо, что будет еще лето,
Как здорово, что ты, отец, мне друг!
Пусть спутницей седою  стала  осень,
И немощь старости обидно ощущать.
Отец, ты не спеши, У весен просим.
Надежд и хлеба. И уменья ждать.